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Le train de la voie 4 était déjà presque plein lorsque la jeune fille aux cheveux clairs entra dans le dernier wagon. Elle choisit une place libre, un peu à l’écart, jean gris foncé et sweat gris clair assortis, baskets Adidas blanches, veste en jean dont la fourrure dépassait du col et de la capuche. Ses cheveux longs tombaient sur ses épaules. Assise contre la vitre, coude sur l’appui, doigts pâles posés contre la tempe, elle suivait du regard ce qui défilait sur l’écran de son téléphone, puis le paysage.
De l’autre côté de l’allée, une autre voyageuse l’observait dès qu’elle baissait les yeux. Leurs regards se croisèrent. La seconde détourna aussitôt la tête, se pencha sur son propre téléphone, puis sur la vitre, où le reflet de la blonde restait visible entre les moustiques collés au verre.
Deux arrêts passèrent. À chacun, la jeune fille au sweat gris resta assise. Au troisième, sa voisine descendit. La blonde, elle, ne bougea pas.
Le lundi suivant, à seize heures dix-sept, la voie 4 était encore calme. Dans l’une des cabines d’attente, la même jeune fille était assise en tailleur contre la vitre, carnet ouvert sur les genoux, crayon ordinaire entre des doigts fins. Le poignet suivait le trait sans à-coups. Le train entra à seize heures trente. Elle remit sa veste, glissa le cahier sous le bras, prit son sac à dos gris et monta dans le dernier wagon.
Cette fois, deux banquettes les séparaient. L’une, côté droit, écoutait de la musique et tournait les dernières pages d’un livre. L’autre, en diagonale, dessinait, relevait parfois les yeux vers son téléphone. À l’arrêt habituel, seule la lectrice descendit.
Le jeudi matin, la blonde monta après elle. Les cheveux platine étaient tressés sur le côté gauche du visage. Tee-shirt à pizza, pantalon noir troué, mêmes baskets blanches. Pas de carnet, pas de téléphone à la main : écouteurs aux oreilles, tête contre la vitre. Un sac à main laissait dépasser un journal de classe.
L’annonce de l’arrêt la fit sursauter. Elle se leva trop vite, sortit, et laissa le téléphone sur la banquette. L’autre le ramassa, courut jusqu’au quai. Trop tard. Elle le glissa dans sa poche.
La journée passa sans message ni appel. À seize heures cinquante, sur la voie 4, le train de seize heures trente-six était déjà parti. L’écran du téléphone oublié s’alluma. Elle décrocha.
« Bonjour. »
« Euh… bonjour. C’est la propriétaire de ce téléphone ? »
« Oui, c’est moi. »
« Oh. »
Elle apprit que la blonde s’appelait Ino. Elle dit s’appeler Sakura, proposa de rendre l’appareil le lundi suivant. Ino accepta : elle aurait cours. Elle donna son code, pour que les messages puissent être lus et auxquels on pourrait répondre à sa place.
Le lundi, seize heures arrivèrent vite. Sur le quai, Ino s’arrêta devant elle.
« Tu es Sakura ? »
« Oui… c’est moi. Donc tu es… »
« Ino. Oui, c’est moi. »
« Oh. Tiens, ton téléphone. »
« Oh, merci. »
Sakura fit déjà un pas pour partir.
« Je pourrais avoir ton numéro ? »
« Seulement si tu ne perds pas ton téléphone. »
« Alors c’est moi qui te donne le mien. »
Ino sortit un bout de papier et un Bic, nota, tendit le papier.
« Envoie-moi un message, ou appelle-moi, quand tu veux. »
« Euh… d’accord. »
« Le train est là. À plus. »
Ino partit vers le fond du wagon. Sakura resta au milieu.
Le jeudi d’après, pendant une heure d’étude, Sakura regardait par la vitre. Dans la rue, Ino marchait aux côtés d’un élève de terminale, Kiba. Il leva la main vers la fenêtre. Ino se retourna, suivit son geste, sourit et fit un grand signe. Derrière la vitre, Sakura rougit, sourit, répondit d’un signe plus discret.
Plusieurs jours passèrent sans message. Puis Sakura écrivit. Ino répondit. D’autres messages suivirent, puis des rendez-vous. C’est ainsi que leur relation commença.
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