Chapter Text
Chapter Text
Смешно ходить с дырой в памяти. Мысли непонятно о чём, чьи-то слова, множество чужих голосов болтаются в голове без всякого контроля. И бесконечные вопросы, вопросы без ответов, без зацепок, сугубо риторические пляшут посреди этого хаоса. Попытки успокоиться обречены на провал. Целый, пусть и не самый большой кусок жизни нагло выдран рукой то ли аварии, то ли взрыва, разрезан на конфетти и развеян над Лондоном: ищи, Джонни, свою память. Стучи, и тебе откроют. Кричи, и на тебя накричат в ответ. Бездна, в которую раз за разом швыряешь камни, имеет обыкновение не реагировать.
Кто я? Доктор Джон Хэмиш Уотсон.
Где я живу? В гостинице... нет, на Бейкер-стрит, 221б.
Остальные вопросы спотыкаются друг о друга, сваливаясь в огромный жужжащий ком, который катается по открытому пространству головы, вызывая приступы паники. От невозможности прекратить круглосуточный цирк внутри себя к горлу подступает желчь. Как в тот день, когда ему посоветовали жить дальше. Все советуют не расстраиваться и надеяться, чёрт бы их побрал. Врачи с улыбкой Джокера говорят искать и не сдаваться. Как будто ему остаётся что-то другое. Хотя, если верить словам того типа с зонтом, искать всё же не стоит. Верить типу не хочется. Джон уже видел подобных людей, такие ходят в высоких чинах, а чаще всегда где-то рядом с высокими чинами, и могут запросто послать сотню-тысячу на смерть, если этого требует «всеобщее благо».
И Джон назло ищет, спрашивает, каждый раз натыкаясь на глухую стену в себе и вне себя. Никто не помогает ему. Собственный блог исчезает на следующий же день после прочтения некоторых записей в надежде хоть что-то узнать. Надежда не оправдывается, зато остаётся имя, которое Джон уже слышал, которое теперь обросло характером, родом занятий и внешностью. Удаление блога — а в том, что он удалён кем-то нарочно, сомневаться не приходится — обрывает ещё одну нить, связывающую с недавним прошлым. Потому что люди отказываются рассказывать о Шерлоке Холмсе. Они вообще отказываются разговаривать с Джоном, словно он смертельно обидел всех амнезией.
Проходит неделя, другая, Джон работает, улыбается больным, улыбается коллегам, улыбается на всякий случай каждому второму встречному. По вечерам у него ноют губы, а нога пульсирует, будто её изнутри пытаются вскрыть перочинным ножом. С удивлением Джон отмечает, что эта боль кажется новой, а ведь на момент, после которого в голове пусто, он успел свыкнуться с мыслью о жизни в комплекте с тростью.
Изучение материала по потере памяти в Интернете не облегчает положения, зато Джон натыкается на совет вести записи о происходящем. Простенькая записная книжка с ручкой поселяются во внутреннем кармане куртки. Записи короткие, в основном о работе, и время от времени Джон разбавляет их услышанными анекдотами и списками покупок.
Жизнь идёт своим чередом, память заполняется новостным хламом и диагнозами. Новые имена и факты на первый взгляд латают пробоину в ней, но тем сильнее иногда чувство déjà vu. Уже видел, уже слышал, уже знал. И пусть Джон представляет, как жил в этот выколотый отрезок времени, всё острее становятся вопросы о Шерлоке, о событии, ставшем причиной амнезии. Чем дальше, тем меньше шансов вспомнить, Джон прекрасно это понимает. Он начинает лихорадочно перебирать в памяти первые дни после того как пришёл в себя. Именно они были полны информацией, которая проскользала мимо, пока он пытался осознать окружающую действительность. И спустя десятки ночей, проведённых без сна, украшенных блуждающими по стенам и потолку полосами света, всплывает ещё одно имя.
— Кто-нибудь может сказать, кто такой (или такая) Мориарти? — спрашивает Джон в офисе Нового Скотланд-Ярда. Многих из тех, кто притих и переглядывается, он знал лично, а теперь знает лишь имена, да и то многие путает.
— Прости, Джон. — Качает головой инспектор Лестрейд. — Но мы и сами о нём ничего не знаем.
— Но он связан с Шерлоком? С его... смертью. — Джон вглядывается в лица. Знают, что-то да знают.
Накатывает отчаяние. Да что такого он сделал, что даже о гибели друга ему не позволено ни знать, ни помнить?
В коридоре его останавливает один из сотрудников отдела. Бормочет что-то бессвязное и протягивает руку для прощания. Джон на мгновение ощущает стыд за то, что не помнит его.
— Приятно было... инспектор...
— Диммок, — отзывается тот и быстро уходит.
В руке остаётся клочок бумаги, в который Джон не заглядывает до самого дома. Записка написана явно в большой спешке, некоторые слова удаётся разобрать лишь с третьего раза. «Не Мориарти убил м-ра Холмса. Спросите о Мориарти у...» Далее указаны имя и адрес, куда стоит обратиться. После недолгих размышлений Джон сжигает записку.
Несколько дней он собирается с духом, чтобы пойти. А когда наконец решается, начинается похожая на прятки эстафета, где он в роли палочки ходит от одного «информатора» к другому. Все они подозрительны, кто-то просит денег, кто-то не сразу соглашается открыть дверь, узнав о цели его прихода. В их словах сквозят страх и ненависть. Часто Джон слышит больше слухов и домыслов, чем сколько-нибудь полезных вещей. И когда он почти уверяется в бесплодности поисков, ему сообщают вожделенный адрес.
Увидев сидящего за столом невысокого мужчину, Джон уточняет вместо приветствия:
— Мистер Мориарти?
Тот неожиданно расплывается в улыбке, приглашает сесть.
— Говорят, вы помогаете людям, — начинает Джон и осекается. Улыбка Мориарти меняется, он становится напротив Джона сутулым сосредоточием власти.
— Говорят, — подтверждает он. — Вам нужна помощь, доктор Уотсон?
— Мне нужны ответы, не более того. И у вас они есть. По крайней мере, часть из них.
— И что же вас так гложет? — Мориарти, кажется, забавляет беседа и сама ситуация.
— Это ведь не вы убили Шерлока?
Шаг влево, разворот.
— Откуда вам знать, доктор, что я отвечу честно? — интересуется Мориарти.
«Вы моя последняя надежда».
— Потому что если это были вы, я бы здесь не сидел. — Выстрел наудачу. Вместо просьб.
— Вы и без меня всё знаете.
— Но этот вопрос не единственный.
Повисает пауза. Мориарти глядит на него, как нахохлившаяся сова. Чувство déjà vu в голове воет сиреной, но прока от него всё равно нет.
— Вы же понимаете, что мои услуги — любые — не бесплатны, — раздаётся в тишине. Джон кивает. — Но у вас нет денег, а значит и разговору конец... — Мориарти наигранно задумывается. — Есть кое-какая работёнка, правда.
— Какая именно?
— Информация. Сегодня она ценится как ничто другое. Будете добывать для меня информацию — отвечу на ваши вопросы. По ответу на каждое выполненное поручение.
Джон думает о том, во что ввязывается, думает об утекающем времени, о Шерлоке и о том, что не помнит, — а он уверен, что знал, — как зовут Мориарти.
— Согласен.