fanfiction.lol^{fun, silly, low-stakes fandom}

Chapter Text

Это — больнее. Намного больнее, чем быть взорванным в той или иной степени. (Джим отстранённо рассматривает ожоги на руках, кажется, их рисунок навсегда въелся в его память) Пошатнувшаяся самоуверенность заставляет всё внутри корчиться в агонии посильнее предсмертной. Болит не сердце, не душа. Впервые за много лет болит гордость. Горечь поражения не даёт спать, и её привкус чувствуется даже после десятка выпитых чашек кофе и такого же количества выкуренных сигарет.

Да, он выжил, да, он снова всё просчитал. Всё, кроме мать-его-Шерлока. Что это ещё за благородные выходки? Решил пасть смертью храбрых? «Они сошлись в смертельной схватке, и, за неимением альтернатив, рыцарь-детектив решил погибнуть вместе с врагом». Чушь какая.

Как глупо было бы умереть вот так, когда ещё не все карты раскрыты, когда по-настоящему высокие ставки не были сделаны. Но в чём же он ошибся? Не нужно было возвращаться после такого эффектного ухода, тем более, что последнее слово всё равно осталось за ним? Или нужно было самому назначить встречу, выбрав другое, более подходящее место? Не похищать Джона? Не нанимать этих дурацких снайперов? ЧТО?! (Сигарета, сжатая в руке, обжигает ладонь, Джим тихо ругается.)

Что означает проигрыш? Потерю навыка? Нет. Односторонний опыт? Это уже ближе. Нечто новенькое? О, да.

Сейчас нужно наблюдать. Полученной раннее информации оказалось недостаточно, следовательно, требуется больше данных. Пусть птенчики пока успокоят нервы. Залижут раны. («Птенчики?» — Джим хмыкает, заваривая крепкий кофе и отмечая, что надо бы купить ещё и чего-нибудь менее жидкого и более калорийного.) А он придумает новые правила для новой игры. Более жёсткие, более... забавные.

Джим вернулся к ноутбуку. Итак, чем сегодня его разочарует мир? Куча свежих писем с пометкой «Help!» отвлекла его от новостей политики.

«Дорогой Джим, мой начальник меня достал...» Людей с ЧСВ всегда кто-то достаёт. Удалить.

«Дорогой Джим, у меня ужасная проблема. Мне нужно скрыться...» Езжай в Шотландию, становись волынщиком. Продул деньги, в трубку дуть научишься. Удалить.

«Дорогой Джим, помоги устранить соперницу...» А венец безбрачия с тебя не снять? Удалить.

«Дорогой Джим, развлеки, пожалуйста, моего соседа...» Ага, он теперь ещё и массовик-затейник. Удал...

Стоп.

Джим подавился кофе. Снова открыл письмо и посмотрел на подпись. Так и есть, Джон Уотсон. Джим привычным движением оттолкнулся от стола, подъехал к монитору, на котором две камеры показывали происходящее в квартире 221В на Бейкер-стрит. Уже две, в третью Шерлок на днях совершенно случайно выстрелил, по традиции превращая стены в решето. В гостиной стояла лёгкая задымлённость. Уотсон как раз закрыл ноутбук и со страдальческим видом направился на кухню, где видимость была вообще нулевая. Шерлок по-прежнему бесился со скуки...

Теперь понятным стал недавний звонок Уотсона Майкрофту Холмсу, и их последующая встреча.

Джим почувствовал, как губы растянулись в улыбке. Питомец заботится о хозяине, как трогательно. А, впрочем, несчастного доктора можно понять.

В голове Джима уже почти созрел текст ответа. Он ведь не может не откликнуться на этот крик души, верно?

Chapter Text

Всё остальное было уже не важно. Джон смотрел то на Шерлока, то на пистолет в его руке. Красные точки плясали на груди друга, периодически съезжая на ноги или лоб. Какие нервные снайперы...

Джон нахмурился, глядя на совершенно спокойное лицо Мориарти. Какого чёрта он выглядит так, словно... словно сейчас ничего не произойдёт.

И почему никто до сих пор не выстрелил в них? Почему никто не выстрелил сразу после того, как Шерлок прицелился в бомбу? Бомбу...

У Джона перед глазами промелькнули эпизод его похищения и короткая, не несущая почти никакой смысловой нагрузки, словно его не воспринимали всерьёз, беседа с Мориарти. Что-то тут было не так.

— Шерлок, — тихо позвал он. Тот не шелохнулся, даже бровью не повёл. — Шерлок, опусти пистолет.

Это сработало. Шерлок скосил на него глаза, вопросительно вскинув брови. Джон осторожно поднялся, мельком глянув на точку, рисовавшую на рубашке одной ей известный узор. Никто не выстрелил.

— Опусти пистолет, — повторил доктор. — Он блефует.

Холмс окинул помещение цепким взглядом, хмыкнул и опустил руку.

Джон встал рядом с ним. Глаза Мориарти, до этого неотрывно следившие за действиями Шерлока, теперь прожигали его. Мориарти молча склонил голову набок.

— Никто не держит винтовку, иначе она бы уже выстрелила, — произнёс Шерлок.

Мориарти заулыбался, склонил голову на другую сторону. Потом снова принялся рассматривать Джона.

— Браво, доктор, — «Не Джонни-бой, ну надо же...» — А бомба? Тоже блеф, по-вашему?

Ответить он так и не успел.

Происходившее после запечатлелось в памяти Джона отдельными картинками: Лестрейд, ругавшийся с кем-то по рации, оранжевые одеяла, суровое лицо Майкрофта и весёлое — он вообще осознавал, что его арестовали? — Мориарти.

Джон смотрел на Шерлока, который смотрел на Мориарти, который смотрел на Джона, садясь в машину. В его взгляде было обещание скорой встречи, но Джон не умел читать взгляды. В отличие от Шерлока, внимательно глядевшего на Мориарти. Во его взгляде, по-прежнему обращённом на Джона, больше не было снисхождения, не было в нём и ожидаемой ненависти. В его взгляде был интерес. И это пугало.

Chapter Text

Chapter Text

Раз-два-три-четыре-пять,
Джонни вышел погулять.
Мориарти приезжает,
Джонни-боя похищает.

Будет дёргаться герой —
Не вернётся он домой.

Раз-два-три-четыре-пять,
Джимми хочет поиграть,
Хочет острых ощущений.
Всё готово к представленью:

Инструменты, кабинет...
«Джо-онни, ты боишься?» — «Нет».

Chapter Text

В этом году осень в Лондоне промозглая, невероятно щедрая на дожди. Небо серо целыми сутками, а под ним мелькают туда-сюда спрятавшиеся под зонтиками люди. В лужах отражается небесная серость, и кажется, что ступишь в воду — и провалишься в облака.

Но стоит выглянуть солнцу, как город преображается на глазах. Он словно обретает цвет и резкость. Деревья швыряются в прохожих золотом, а в лужах собираются жёлтые и оранжевые мозаики.
По утрам, когда никто ещё не прошёлся по улицам с метлой, на дорогах и тротуарах выстилаются яркие ковры.

Джим идёт, освещаемый сзади рассветным солнцем. Все дома впереди окрашены разбавленной рыжиной, под ногами шуршат нечеканные монеты. Он смотрит по сторонам, ловя взглядом каждый оттенок жёлтого и красного, и широко улыбается.

В его снах Лондон всегда горит.

Chapter Text

Смерть — это так просто. Смерть — это так близко. Смерть, она... здесь?

— Прости, Джонни, но мне с тобой перестало быть весело.

Джим опустился рядом с истекающим кровью Джоном. Только что по его приказу Моран выстрелил в Джона почти в упор. Так просто.

Джон с сожалением подумал о бессмысленности всего. Ему было больно. Почему Джим так стремился стать синонимом боли? Джон сжал руку Джима в своей. Что ж, теперь можно.

— Скажи... Это так страшно — иметь сердце?

Джим помолчал, глядя на пальцы Джона поверх своих. Затем наклонился, чтобы ответить. Теперь можно.

— До дрожи.

Chapter Text

Он нашёл Джона бесцельно шагавшим под дождём, одетым кое-как и, кажется, немного пьяным. «Попытка напиться провалилась, как и попытка одеться». Джим встал у него на пути и схватил за локоть, когда Джон, не поднимая головы, попытался пройти мимо. Увидев, кто стоит перед ним, он странно дёрнулся, хотел упасть, хотел найти опору, но в результате просто прохрипел:

— Ты же умер.

Джим помотал головой.

— Нет.

— Мне сказали, что тебя застрелили, — упрямо произнёс Джон. Потом вырвал руку и махнул ей, ругнувшись. — А, к чёрту. Катись к чёрту из моей жизни.

С этими словами он пошёл обратно, громко хлюпая по лужам.

— Джон, — Джим зачем-то убрал зонт и чувствовал, как промокает насквозь куртка и липнут к ногам джинсы.

Джон остановился и обернулся. Не двигаясь с места, он смотрел на Джима, а тот смотрел в ответ.

Проехала мимо машина, чирикнул телефон в кармане Джона.

Они стояли.